Mundo

Me aíslo del mundo, de mi mundo, de todo lo que me rodea. Me meto en mi pequeña burbuja, liviana pero indestructible. Y es entonces, cuando te da miedo salir de ahí, que entiendes qué quiso decir aquel desconocido con "La ira: un ácido que puede hacer más daño al recipiente en la que se almacena que en cualquier cosa sobre la que se vierte".

Llegas a pensar que el mundo es un simple juego ajeno a tu propia persona y, al cual, no tienes ni la más mínima intención de jugar. Lo detestas, por más que intentas salir ahí fuera se te sigue saliendo el corazón por la boca, el olor a podrido te envuelve con tal rudeza cada vez que lo haces que cierras la puertecita de la burbuja rápidamente, maldiciéndote por haber cometido tal barbaridad.

Pero siempre llega el momento en que la burbuja no es lo suficientemente grande cómo para contenerte, te encojes desesperado y rezas todo lo que sabes para que no se empiece a resquebrajar. Pero todo, tanto tú mismo cómo el mundo ahí fuera, hace presión... se va acumulando el peso, la ira crece desmesuradamente, la paciencia y la tranquilidad se agotan. Explota.

Caes, te das contra el suelo y entonces, despiertas. Empieza el juego, quieras o no, por mucho que patalees, grites y maldigas ya estás dentro. Te rindes, juegas, te haces fuerte aunque en el fondo sigas buscando la manera de encontrar la puerta de la burbuja. Creces y tus miedos siguen ahí, creces y tu ira sigue ahí, creces y luchas hasta reventar pero te sigues escondiendo, te sigues evadiendo, siempre buscas fuera la utopía que hay detrás de tus párpados.

Y maldigo, maldigo este puto mundo. Me contradigo y a veces siento que no quiero irme jamás. Vuelvo a pensar y... ah, soledad.